onsdag 30 januari 2013

Sitter och skriver ut bilder då Ab ringer från fjällorten. Han glider omkring i min röda Ferrari med sin sköna atlet till dam, En riktig rövardonna med älgstudsarn klar i framdörren. Klara, är hennes namn. Kändes nästan som en textrad i en Bob Dylanlåt.

I alla fall. Personligen har jag ju hört att kärran stått hela natten framför krogen Broken. Det luktade så konstigt i den att polisen kallade in knarkhundarna, men enligt Ab, som suttit häktad hela natten för knarkbeslaget, kunde hundarna inte skilja på espressokaffe och knark.

Ägaren till bilen, freridern Berg, kallad Profeten, i den trängre kretsen, har hällt ut kaffe i framsätet för att han ska få en klar indikation på när våren kommer. Då sätet inte är sönderfryst längre, stiger kaffedoften i bilen och han tar då sikte söderut, mot cykeln, den längtande frun och katteländet.

Så, ser det ut, men nu har Ab betalt böterna, sluppit fri och omedelbart kastar han sig in i den lya där profeten härjat den senaste månaden. Vad finner han? Sönderfrysta öl? Hur är det möjligt? Måste vara Jean Pierre, JP, med ett konstigt hottentottefternamn som står för den massakern. Troligtivs har nämde JP försökt smuggla in öl, bakom ryggen på Profeten, för att dricka i salig ensamhet en lördagskväll då depressionen över Svts kanalutbud blev för stark?