Paella. Någon vill äta paella? Barndomsminne som spökar? Real mot Barca. En tryckvåg över baren. Machissimon har försvunnit i Spanien. På strandpromenaden är det ljuvligt, blandningen av alla sorter är ljuvlig.
Tänker på Hemingway, att skriva mellan raderna. Novellen med den gamle kyparen som har en gäst kvar, en gäst som nekar gå hem, är helt mästerlig. Eller mötet med den skadade tjurfäktaren under arenan, helt mästerligt. Mellanrummen, det osynliga som trädet fram i beskrivningen. Det mästerliga.
Jag skriver för hand, hör hur de lastar av en bil fem våningar ner. De spanska ljuden, den spanska doften av bröd, kaffe, flamenco.
