Memories from a grey day

Det är en svart katt och en grå katt. Om man blandar dom blir det då en grå katt? Det är sådant som rör sig i min skalle. Min fru går omkring o hummar. Jag vet vad det betyder. Arbete. Men, vi bygger om. In med nya vedkaminer för en massa pengar. Investerar för framtiden. Värme på vintern.

Det blåser hårt, som han sa skåningen med saxofoner. Änglar blåser hårt. En av mina favoritförfattare, skrev i beatnikstil, synkoperna på varandra. Bra tryck i gälarna, om man säger så. Man ska alltid skriva om vädret sa Hemingway. Det blåser hårt. Hem visste vad som gällde. Kort, snabbt, med tryck och oklart. Som vädret, alltså.

Varje tid formas av sin musik. Vår tids musik, vad är det? Hur går synkoperna? Var tids litteratur? Hur går den? Deckare, alltid deckare, men inget som Hemingway eller Miller, galen lust. Det finns , så klart, ge mig tecknen, råd mig. Ja, råd mig.

Synkoperna ska dansa, precis som maskinerna dansade på Mullvaden. Vad han hette författaren i Skåne? Han med Änglar blåser hårt? Sture Dahlström, så klart. Lika viktig att läsa som Miller, Hem och Herman Hesse om Ni frågar mig.