Tankar från en cykelsadel...
Vaknar tidigt tar en frulla på hårdbröd och kaffe. Det är den nya 5.2 som spökar, fast egentligen beror den snåla frullan på att sonen i sedvanlig ordning tömt skåpet under natten.
Kollar ut på streetan, ser schysst ut, folk på väg till kneget, men en annan ska hoppa på jonnen och dra en repa. Funderar på nakna ben, snyggt och sexigt, men måste raka dom först, så det blir till att fuska med svarta tights under cykelbrallerna.
Rullar ut Jonnen, polarna sitter på fiket och suger i sig första javan, och det lär ju bli några fler om jag känner dom.
Rullar ut mot Sickla, satan så seg jag känner mig, inget tryck alls, men skam den som ger sig. Passerar Saltis, får lite fart på kroppen, blir femtio blås nedför,,,lite skumt dock, måste vara en helvetisk medvind? Möter en polare som har bra tryck, Fredrikshovs tröja hade den fan också,,,jag kör med stilen, hippi, men coooool. När jag funderar på att gena över motorvägen ser jag snuten,,,lugn grabbar, jag SKA köra på cykelbanan.
Blir en fet backe uppför baksidan på Saltis, fan man är slut, lilla klingan fram,,,när kasta man in den, senast, 1992,,,det är åldern, åldern, åldern, börjar memorera, jag är El Pirata, Contador, Felice Gimondi och lyckas rycka loss från klungan precis på krönet, glider ner mot Saltis station där två feta gubbar spelar tennis,,,
Hemåt, a men vad fan, vilken storm, jävla motvind. Jag är Canchellara, Contador, Evans, Paolini, shit, inget hjälper, jag bara dör i motlutet,,,what a fuck, en snorunge på Bianchi, bara ben och schysst stuk på hjälmen glider förbi på utsidan. Kastar mig in på rullen, nu jävlar är jag Cavendisch, spurtkanonen,,,ynglingen får dra hem mig så ska jag knäcka fanskapet i spurten,,,fanskapet, som jag så glatt kallar honom kör på näst lättaste klingan bak, blåser motvind alltså och jag ligger och gonar på rullen,,,vad hade Contador gjort i det här läget? Väntat på att rycka, jag ligger kvar, vid Sickla gör ynglingen en vänstersväng, ska han in och handla eller?
Får åka de sista backarna hem själv, lilla klingan fram, nu är man fan krokig, lite snygga brudar i backen så jag kör lite rundtramp, ser bra ut, tar krönet med stil, glider ner mot fiket.
Där sitter dom polarna, på fjärde javan på två timmar, fuck that shit,,,jag är snorig, får en liten espresso, cyklistkaffet, kastar ner den i kistan, känner hur kroppen kåtar upp sig, en snabb dusch, sedan en ny java och lite prestandahöjande lunch och sedan satan ska jag skriva en blogg om att cykla,vara El Pirata, leva i motvinden,,,,
Salut companeros
